Un texte, il est là, il vient, se construit, idée après idée.
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Il court et fait des arabesques, crache et étale ses couleurs. J'aime qu'il me guide, il est mon premier confident. Je l'aime à plume, et c'est bille en tête qu'il m'aide à dévoiler et accoucher de maux qui sont en moi enfermés.
Quand je le prends c'est pour quelques instants, et si cela dure longtemps, il ne m'abandonnera pas, toujours présent. Quelques fois caché, bien souvent perdu dans d'infini recoin du sac à main, ou au fond d'un tiroir, attendant qu'un jour il puisse de nouveau danser sur le papier.
Sur lui pèse les secrets révélés, les amours enflammés, les passions déchaînées. Il s'habille de tristesse, pour être le messager de nouvelles endeuillées. Mais c'est à lui que je dois tant de bonheur. Celui de savoir écrire et de partager avec d'autres la joie, aujourd'hui presque oubliée, d'ouvrir un courrier. De lire avec avidité ces quelques mots, qui se transmettent avec tant de sincérité, qui s'étirent avec languissement sur la feuille blanche.
J'imagine l'auteur de ce petit feuillet près d'une fenêtre, inspiré par un amour naissant, pesant chaque mot et les allongeant sur le papier, afin que celle qui va le découvrir soit chavirée par sa lecture. Le coeur battant, elle le prend à son tour pour dévoiler son amour brûlant.
De plume ou de bille, il est si agréable de le retrouver !
©lo
